viernes, 2 de enero de 2026
domingo, 1 de septiembre de 2024
jueves, 21 de septiembre de 2023
domingo, 2 de octubre de 2022
Dadá club ediciones independientes
presentó Talismán/Poesía en la ciudad
El pasado 24 de septiembre Dadá club ediciones independientes presentó la nueva publicación literaria Talismán/Poesía en la ciudad, con escritores invitados, músicos en vivo y viejos films dadaístas como telón de fondo.
Una noche especial en un Espacio Runciman colmado, un reducto bohemio como en los viejos tiempos.
El director del Dadá club y de la nueva publicación se expresó así sobre los escritores que acompañan esta nueva propuesta literaria: Carlota Gabay, Silvia Avaro, Flavio Camillato, Jorge Dipré, Rubén Rufino y Mario Zimotti, "Son los 7 samurai, los 7 guerreros, que, como dijo el monje zen, portan la espada de la sabiduría que nos hace libres".
Este primer número trae un texto de Artaud, "Las nuevas revelaciones del ser", un texto sobre las "Acuarelas venadenses" del poeta Raúl Russi Miguelena y un poema inédito de Fernando Pirchio, a quien el director definió como "el rey dadá, que nos mira desde esa estrella, y ríe y sonríe desde la eternidad".
La velada contó además con el "Vaudeville dadaísta" de Leo Tuntisi, acompañado por la banda Talismán, con Mili Lerotich (armónica), Mario Zimotti (trompeta), Javier Cebrero (guitarra eléctrica) y John Casco S. en danza.
viernes, 17 de junio de 2022
Leo Tuntisi presentó su
Souvenir surrealista
El poeta de la Esmeralda del Sur presentó su nuevo libro en Espacio Runciman, en un ambiente especial, rodeado de artistas, amigos y público, haciendo alusión a poetas, viajes y amigos. Participaron la poeta Carlota Gabay, Jonatan Casco en danza y el grupo de jazz Moreno/Zimotti y la presentación de Miguel Lerotich en armónica, quien leyó poemas y presentó a Leo.
sábado, 1 de agosto de 2020
TRANSPARENCIA. 4 DÉCADAS
COMO EL AGUA Y EL AIRE.
Por este tiempo anda rondando el aniversario -a la publicación de esta entrada cuatro décadas- de la aparición del primer número de la revista que editamos con aquellos compañeros:
-Gerardo, un bohemio soñador en sandalias, que leía Siddhartha, de Hermann Hesse;
-Walter, el pintor vanguardista, quien posteriormente adheriría al "arte de retaguardia";
-Jorge, escritor y poeta contestatario y dibujante amateur;
-Fernando, el duende inquieto de aquella librería del centro, que nos invitaba al garage de su casa a escuchar a Frank Zappa;
-Flavio, el rubio hippy suburbano,
y yo, el soñador de la sonrisa triste.
Nos envolvíamos -y olíamos a la distancia- en aquel oleoso y fascinante Patchouli que remitía al misterioso subcontinente indio, que venía en unos frasquitos blancos, de Vanderbilt, y que comprábamos en la vieja Casa Arteta, de Belgrano y Chacabuco. Una gota de aquella sensual y exótica fragancia cayó un día sobre una revista Planeta -que era como un libro- ilustrada con extraños dibujos de Gourmelin y con pinturas de Paolo Uccello, "el Pájaro", el pintor del Quattrocento italiano quien, según Marcel Schwob en su libro Vidas imaginarias, "semejante al alquimista, parecía quedarse eternamente inclinado sobre el crisol de las formas", y su etéreo aroma quedaría impregnado por años, evocando otras épocas, así como yo ahora trato de evocar el perfume de aquellos tiempos...
Hay que remontarse a aquel año de 1980. Era la época de calle Belgrano con rumbo Sur, de los jeeps azules merodeando las calles, del "documentos por favor" de la inquisitiva policía dictatorial, a aquellos jóvenes que, como nosotros, de por sí sospechosos por el solo hecho de serlo, solían tomar café en La Bielita, el Ana-Car o el Hil-Mi-Cris, o la picada, bien regada con cerveza por cierto, en La Tuerca..., tiempos de los carteles de chapa de las píldoras Radicura en las esquinas, con el dibujo del avestruz a punto de comerse un tornillo, de besos robados en zaguanes, de películas en cines lóbregos, desvencijados...; tiempos, en fin, de ominosas ausencias...
Censura era la palabra imperante. Censura para todo, hasta para besarse en los parques.
En ese contexto vio las calles nuestra pequeña pero contundente máquina de sueños llamada Transparencia, nunca nombre más adecuado para una época turbia, tanto que causaría conmoción en la opinión pública con el tema siempre urticante de las drogas y con el escándalo suscitado con cierto artículo sobre los profesores.
Nuestro acento estaba puesto marcadamente en el candente tema de la deshumanización del hombre...
Mientras, los canillitas voceando el nombre de nuestra revista por las calles del centro de la ciudad, como una consigna...
Por aquel entonces integrábamos el movimiento de revistas subterráneas que floreció mientras se enseñoreaba la dictadura militar en la Argentina.
El punto de encuentro era la revista de rock Expreso Imaginario; nosotros escuchábamos a Pink Floyd, Deep Purple, Led Zeppelin, Yes, Queen, ZZ Top, Budgie, King Crimson, Zappa, los Rolling, y también a Joni Mitchell, la Mahavishnu, Weather Report, Billy Cobham, y al Flaco Spinetta, Charly, Pappo's Blues, y a Vox Dei, Aquelarre, Color Humano, Manal, en precarios grabadores pasacassettes, y en los recitales, a Seru Giran, Pappo, Spinetta, Vox Dei, y habíamos visto en el Cine Verdi Rock hasta que se ponga el sol, y habían pasado Tommy, La canción es la misma, y aún resonaban los acordes de Woodstock...
En nuestras mentes y en nuestros corazones brotaba una efervescencia.
Nuestras páginas hablaban de escritores y artistas atormentados: Poe, Kafka, Van Gogh, Rimbaud, Baudelaire..., de los movimientos dadaísta y surrealista, del horror a cualquier guerra y de los líderes y mártires pacifistas: Gandhi, Martin Luther King, Lanza del Vasto, John Lennon, quien caería asesinado en misteriosas circunstancias a fines de ese año de 1980.
Y nuestra poesía andaba por el aire, en todas las calles, por los parques y plazas, con nuestros amigos de acá y de allá...
Y el viento arrastró nuestras voces...
Y el viento del tiempo se fue llevando todo, como papeles al viento...
(Leo Tuntisi. Del libro Bohemia, Dadá Club Ediciones Independientes, 2017)
Ilustración: afiche del nro. 10, año 1984.
martes, 21 de abril de 2020
Alguien llamó desde Alemania
Alguien llamó desde Alemania
justo en el momento en que miraba Tom & Jerry
Caía la lluvia, como en un sueño,
sobre los tejados de París
mientras Tom & Jerry hablaban en alemán
Los escuadrones de alucinados de Tristán
desfilaban en un universo paralelo
mientras una rana cantaba debajo del agua
Madre mía,
mientras rodaban las frutas y verduras
de la verdulería de la esquina
como habíamos rodado nosotros
hacia la calle
bajo los efectos del alcohol
Viejo capitán de una barca solitaria
navegando eternamente
bajo el dulce derrotero de las estrellas
¿te acuerdas de Bárbara?
Ya no verás París bajo la lluvia
tus ojos se poblaron de insectos
ya no tendrás cuidado de los ojos azules
por eso te canto esta serenata
bajo la vieja y redonda luna
que baña las tumbas con su luz de plata.
Leo Tuntisi
Dhôtel nuancé d'abricot - Jean Dubuffet - Centre Pompidou, París (foto L. T.)
Alguien llamó desde Alemania
justo en el momento en que miraba Tom & Jerry
Caía la lluvia, como en un sueño,
sobre los tejados de París
mientras Tom & Jerry hablaban en alemán
Los escuadrones de alucinados de Tristán
desfilaban en un universo paralelo
mientras una rana cantaba debajo del agua
Madre mía,
mientras rodaban las frutas y verduras
de la verdulería de la esquina
como habíamos rodado nosotros
hacia la calle
bajo los efectos del alcohol
Viejo capitán de una barca solitaria
navegando eternamente
bajo el dulce derrotero de las estrellas
¿te acuerdas de Bárbara?
Ya no verás París bajo la lluvia
tus ojos se poblaron de insectos
ya no tendrás cuidado de los ojos azules
por eso te canto esta serenata
bajo la vieja y redonda luna
que baña las tumbas con su luz de plata.
Leo Tuntisi
sábado, 8 de septiembre de 2018
miércoles, 23 de mayo de 2018
jueves, 12 de abril de 2018
bicycle wheel
Detrás, el atelier de André Breton.
sábado, 27 de enero de 2018
Hasta siempre Don Nicanor...
No doy a nadie el derecho.
Adoro un trozo de trapo.
Traslado tumbas de lugar.
Traslado tumbas de lugar.
No doy a nadie el derecho.
Yo soy un tipo ridículo
a los rayos del sol,
azote de la fuentes de soda
Yo me muero de rabia.
Yo no tengo remedio,
mis propios pelos me acusan
en un altar de ocasión
Las máquinas no perdonan.
Me río detrás de una silla,
mi cara se llena de moscas.
Yo soy quien se expresa mal
Expresa en vistas de qué.
Yo tartamudeo,
con el pie toco una especie de feto.
¿Para qué son estos estómagos?
¿Quién hizo esta mescolanza?
Lo mejor es hacer el indio.
Yo digo una cosa por otra.
lunes, 25 de septiembre de 2017
viernes, 19 de mayo de 2017
el ataque del avión rosa (comedia dadá en un acto)
Alexandra, una joven idealista que vive en un país desarrollado del hemisferio Norte es cooptada por un grupo radical islámico africano.
Habiéndose enterado sus amigas de facebook de esta situación, deciden organizar una operación de rescate.
A través de un veterano de Malvinas, el comandante Victor, amante de una de ellas, Gloria, consiguen hacerse de un viejo Fokker y embarcan desde una base aérea de la Patagonia, con un arsenal de armas de guerra y teléfonos inteligentes, hacia el corazón de las tinieblas en aquello que la leyenda daría en llamar...
"EL ATAQUE DEL AVIÓN ROSA"Elenco:
Alexandra: Una mujer idealista, pero algo ingenua; de origen helénico, de blondos cabellos largos y ojos verdes, de piel blanca; imaginemos a la Venus de Botticelli emergiendo del mar en una concha marina...
Viajó a África desde Norteamérica engañada por unas amigas francesas y cayó en las garras de un grupo radical islámico que pretende convertirla en una mujer-bomba aprovechándose de su aspecto europeo y triple nacionalidad...
Es claramente una mujer de carácter fuerte, y por el momento, los yihadistas de la hermandad musulmana no han logrado su primer paso: convertirla en esposa del jeque y líder espiritual Mohamed Ali Abu Farrah, ya que ella los manipula psicológicamente, los domina y confunde...
La Reina Mo: Artista plástica, profesora de Arte, divorciada y bebedora; se autoadjudica un noviazgo juvenil con el Indio Solari, líder de la banda emblemática del rock argentino Los Redonditos de Ricota... Más que propensa al diálogo, es partidaria de largos monólogos autorreferenciales salpicados con risotadas burlescas sobre blancos indefensos.
Barbie: Una dama corpulenta que vive en el conurbano; suele trenzarse en lucha con delincuentes del barrio; porta armas de guerra; rebelde feminista, nunca se enamoró, lo que no fue impedimento para concretar amoríos en encuentros sexuales de salvaje erotismo, en citas a ciegas en lugares públicos malamente iluminados. Fumadora empedernida, duerme todas las noches con sus compañeros inseparables: dos feroces rottweilers.
Branka Markic: El jabalí de los Balcanes; otra corpulenta dama propietaria de una taberna en un pueblo hostil, frecuentada por rústicos con cara de pocos amigos.
Frau Küffner: "La mujer serpiente"; gremialista; de tez morena y sangre germánica, fumadora empedernida; la imaginamos ante los temibles y feroces africanos espetándoles con el pucho en la mano: "Y vos negro, ¿leíste el estatuto?..."
Mme. Germaine: Mujer madura, fumadora y bebedora empedernida, gremialista de alta clase social. Su voz tanguera y aguardentosa y su aspecto correoso imponen respeto, pero nada más.
Gloria: Hija natural de un legendario barrabrava, el Vikingo; es amante del comandante Victor, que vive encandilado por sus imponentes pechos.
El Maharishi: "La Mente", un gurú de la New Age, de largos cabellos y barbas, de tez oscura... Sobreviviente de los 60, seductor, transgresor, suele tener siempre una sentencia apropiada para la ocasión... Practica y enseña la meditación, Reiki, Yoga, Tai - Chi y filosofías orientales... funge de azafato y además tira las cartas.
Celeste: feminista de trayectoria, actualmente en el colectivo LGBT. Precursora del movimiento lésbico en la División Tránsito en la policía municipal. Mujer de carácter, fumadora, la imaginamos ante los temibles y feroces africanos espetándoles descaradamente: "OK, mirá negro, ahora soy hombre..."
Final abierto:
Se pierde en la bruma de la leyenda el vuelo del viejo Fokker...
Podemos imaginar que, tras un motín a bordo ocasionado por las fuertes personalidades de las protagonistas en feroz choque de egos, en pos de un liderazgo absoluto, la aeronave se precipitó al océano...
O que llegaron a África y, tras el primer encuentro con los africanos tribales, al cual imaginamos como un choque de culturas similar al de la conquista de América, los negros se las manducaron en un banquete tribal, un festín lustral en lo profundo de la selva...
O tal vez, tras el estupor del encuentro, los africanos, ante semejante caterva de arpías, huyeron despavoridos a la selva y nuestras heroínas, blandiendo victoriosamente su poderoso, aunque vetusto arsenal, liberaron a la blonda Alexandra...
Aclaración innecesaria: aunque estos personajes se asemejen a personas reales, es sólo una mera coincidencia.
viernes, 25 de marzo de 2016
entrevista con fernando pirchio (fragmento)
Entonces con Leandro y Boris, que éramos los tres que le prendíamos una velita al dadaísmo, nos dijimos: vamos a hacer la gran fiesta del malentendido y así nació con esa fiesta el dadaísmo criollo, que fue una expresión de arte kitsch, de arte espontáneo que tiene un efecto de estrellato de segundos, por ejemplo, teníamos un cajón lleno de aserrín y la obra se llamaba Pinocho ha muerto. Brillaba un segundo y era todo lo que queríamos lograr. A eso le mezclábamos música, literatura, pintura, obras de teatro, una de las cuales fue El quirófano de Fernando Arrabal, el surrealista español."...Te comento todo ésto (acerca del caso del obispo Picchi, que alcanzó las primeras planas nacionales a principios de los 80) porque ahí aparece la historia del dadaísmo. Le preguntamos (al obispo) qué había pasado con los casos Imbrenda y Manubens Calvet, si era cierto que había traído de Italia a un señor que estaba siendo buscado por Interpol que se llamaba Cora. A todo lo que le preguntábamos (yo era corresponsal del semanario La Ciudad) nos contestaba que todo era un malentendido, 'vayan a hablar con mi abogado, Paraguay 641, Capital Federal', no me voy a olvidar jamás de la dirección y cada dos minutos decía: 'es un malentendido, es un malentendido'.
Hacía nueve años que estaba cerrado el teatro Ideal y en un acto totalmente anarquista, rompimos la cadena y nos hicimos dueños por días del teatro, lo limpiamos, armamos la escenografía e hicimos la obra.
-¿En qué año fue eso?
-En el año 1985. En ese entonces estaba C. Rosenzwaig como secretario de cultura, que se ligó varios tirones de oreja por nosotros, sobre todo por una actuación nuestra antes de las elecciones (legislativas de ese año).
-¿Dónde encaja la turbamulta en todo ésto?
-La turbamulta es un título que le puso Leandro (se refiere al programa de TV Idolos de la turbamulta) y que responde a ser un ídolo de una masa desordenada y confusa, enardecida, que yo considero que son, por ejemplo, los hinchas de Maradona o de la Tetamanti."
Ricardo Avaro, El Perseguidor Nº 16, mayo/junio 2000.
viernes, 22 de enero de 2016
dadá 100 años, 1916 - 2016
"Declaro que Tristán Tzara encontró la palabra Dadá el 8 de febrero de 1916, a las 6 de la tarde (...) Estoy convencido que esta palabra no tiene ninguna importancia y que solamente los imbéciles pueden interesarse en sus datos. Lo que nos interesa es el espíritu dadaísta y nosotros, todos, éramos dadaístas antes de la existencia de Dadá."
Hans Arp
viernes, 6 de febrero de 2015
manifiesto cósmico galáctico (de bolsillo)
Nuestra poesía (es decir: LA POESÍA) va en sentido opuesto a la de los poetas "diario mojado" -no se les entiende nada de lo que dicen-.
Nuestra poesía (LA POESÍA) va en sentido opuesto a la de los que escriben cosas que no dicen nada.
En aquel caso, hermetismo que enmascara vacuidad; en ambos casos, el cascarón pintado de lo absurdamente hueco de los que escriben por una pose, de los presuntuosos, henchidos de fatuidad.
La poesía y el arte no se forjan en academias; se forjan al calor de la experiencia, de la emoción, de la pasión del corazón, de los sueños. Porque ella (LA POESÍA) y EL ARTE, SON LA VIDA UNA, la Materia Prima de Todo lo que Es.
Decimos SÍ al majestuoso vuelo de la Poesía fuera de la caja tridimensional de una burocracia en ruinas.
Decimos SÍ a la Poesía de Juglares, nómades de intemperies, vagabundos del aire.
Decimos SÍ a la Poesía nacida en los "Talleres del Silencio Profundo", donde las palabras de van engarzando pulso a pulso de la Eternidad.
Decimos SÍ a la palabra preñada de milagros, hacedora de Mundos, fundadora de Humanos.
Decimos SÍ!!!
Carlota Gabay & Leo Tuntisi
La Venus de Montréal (foto L. T.)
Nuestra poesía (LA POESÍA) va en sentido opuesto a la de los que escriben cosas que no dicen nada.
En aquel caso, hermetismo que enmascara vacuidad; en ambos casos, el cascarón pintado de lo absurdamente hueco de los que escriben por una pose, de los presuntuosos, henchidos de fatuidad.
La poesía y el arte no se forjan en academias; se forjan al calor de la experiencia, de la emoción, de la pasión del corazón, de los sueños. Porque ella (LA POESÍA) y EL ARTE, SON LA VIDA UNA, la Materia Prima de Todo lo que Es.
Decimos SÍ al majestuoso vuelo de la Poesía fuera de la caja tridimensional de una burocracia en ruinas.
Decimos SÍ a la Poesía de Juglares, nómades de intemperies, vagabundos del aire.
Decimos SÍ a la Poesía nacida en los "Talleres del Silencio Profundo", donde las palabras de van engarzando pulso a pulso de la Eternidad.
Decimos SÍ a la palabra preñada de milagros, hacedora de Mundos, fundadora de Humanos.
Decimos SÍ!!!
Carlota Gabay & Leo Tuntisi
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